A Verdade da Mentira

O bólide vermelho – V

(continuação)

O silêncio da secção só era quebrado pelo folhear esporádico dos processos que os funcionários analisavam. As costas curvadas sobre as secretárias, a cabeça apoiada numa mão, os olhos pesados a passearem sobre os papéis. Era assim depois de almoço. Até o redondo relógio de parede entrava em modorra, os ponteiros mais vagarosos e as horas mais compridas. O Silva, completamente escancarado na cadeira de braços, parecia meditar. Talvez numa nova abordagem à Anabela. Era o fraquinho do chefe, toda a gente sabia. Em segredo, bem entendido, e comentado com a discrição que vai da boca de cada funcionário ao ouvido do colega mais próximo. Nem o Silva conseguia ser assim tão discreto!... A verdade é que, mesmo nos dias em que entrava na sala carrancudo e mal humorado, assim que a Anabela se lhe dirigia para tratar de qualquer assunto, logo o chefe se transfigurava: Um sorriso largo distendia-lhe a boca afogada nas bochechas e cada poro da face balofa rebrilhava de satisfação e prazer. Por várias vezes Ramalho surpreendera frases subtis e maliciosas do Silva para a Anabela. Não era o primeiro caso, toda a gente se lembrava. Anos atrás, com uma colega novata que fora estagiar na repartição, o Silva ensaiara. Mas a colega enrubescia e os olhos redondos aguavam-se-lhe de lágrimas sempre que o chefe Silva Santos lhe soprava o hálito na explicação, mais que pormenorizada, do trabalho a fazer. A verdade é que, meses depois, a colega fora transferida para outro andar, de trabalho bem mais íngreme e pior remuneração. Segundo a chefia, dificuldades de adaptação ao trabalho, segundo os restantes funcionários - à boca fechada, evidentemente, que essas coisas não se podem dizer para aí assim... - tudo não passara de retaliações do despeitado Silva.

Mas agora, com a Anabela, era diferente.

Com a paciência de um grande pescador, o Silva ia largando o isco e a linha na esperança de uma boa pescaria. Mas este era peixe muito astuto, comia o isco e largava o anzol. Pois era, boas relações com os chefes dão fruto e aquela Anabela sabia-o muito bem - e de parva ela não tinha nada e ambição não lhe faltava. Que ela andava à caça de promoções e outras regalias, que a caça vinha toda do lado do Silva e que espantar o chefe era espantar a caça, era ponto assente. Assim, o jogo prosseguia há longos meses entre o Silva e a Anabela, entre sorrisos e cordialidades, faço que não te entendo e outras coisas que tais. As interrogações do resto do pessoal da repartição, atento ao folhetim - sim, que situações como esta davam alguma cor às incaracterísticas horas em que o relógio redondo não andava... - giravam à volta das eventuais contrapartidas que pescador e caçador teriam de se oferecer mutuamente. Curioso e mordaz, o pessoal assistia, um único e dissimulado medo a incomodar: trofeu que a Anabela arrematasse era ponto perdido para todos naquela reserva escassa de promoções e prémios por mérito.

Havia, no entanto, uma particularidade naquele relacionamento da Anabela com o chefe. Particularidade que muito boa gente tentava aproveitar com a vantagem que podia. É que a Anabela funcionava como uma espécie de canal informativo entre o Silva e o resto do pessoal da repartição. Por norma, o Silva era um poço sem fundo no que dizia respeito a todo e qualquer assunto oficial, a toda e qualquer decisão hierarquicamente vinda de cima. Mas com a Anabela o Silva derretia-se e excedia-se. E a Anabela usava e abusava. A rivalizar e com uma técnica de fazer inveja à maior parte dos órgãos informativos do país, espalhava as notícias de uma forma bem personalizada. Ou seja, dizia só o que queria e a quem queria, aumentava e diminuía o peso das coisas, escondia aqui e tapava ali. E quem queria os trunfos de estar informado, tinha de se dar bem com a Anabela. Ou, pelo menos, embora em segunda via, com alguém que se desse bem com a Anabela. Era cá uma droga!

Que droga!... Ramalho mirava o processo que tinha entre mãos, cruzado de riscos e anotações à margem, e pensava no desperdício de energias que se consumiam naquela casa. Por mais de uma vez abordara o Silva sobre uma modificação de métodos de trabalho. Em vão. Perlara-se-lhe o rosto gordo de pontos de suor, desapertara e voltara a apertar o grosso nó da gravata. Por fim fincara as mãos nos braços da cadeira. Tinha superiores. Ele, Silva Santos, era chefe mas também tinha chefes. E o chefe manda, o que o chefe acha certo, certo está. O chefe tem sempre razão. De resto, sempre se fizera assim. Não estando mal, porquê modificar? Pois era, para o Silva - apertado chefe numa cadeia de chefes - tudo se resumia e finalizava naquele imutável conjunto de axiomas. Novas fórmulas, novas técnicas, novas tecnologias eram assuntos tabu ou subversivos.

Cansado de lutas e de perdidas esperanças, Ramalho acomodou-se ao delimitado espaço da secretária. Passou a concentrar-se no relógio de parede. Uma guerra surda e permanente desenrolava-se entre os dois. Fitava-o a miúdo. Tentava transmitir-lhe, com o olhar, toda a força do seu enorme aborrecimento e fazer deslizar mais rapidamente o arrastado movimento dos ponteiros. Odiava-lhe a indiferença cadenciada com que o relógio respondia a tão frementes obsessões. E amava-o, agradecido, quando o toque das dezassete horas punha um fim libertador ao tormento diário. Era uma guerra todos os dias renovada.

(continua)

anamar - 1989

Publicado por vmar em janeiro 11, 2004 07:28 PM